车中，看着路边不停往后退的新年霓虹灯，记者随意与身旁的妈妈说：“妈，快过年了。”妈妈看着窗外，很感慨地回应了一句：“是啊，越来越没有年味儿了。”

    除夕夜，眼看时针就要指向24时，80后小芙坐不住了。她抱着大捆红火火的鞭炮呼唤家人：“我们出去放炮吧!”麻将桌上的长辈们转转头看一眼，又把视线挪回牌桌；沙发上看春晚的姥姥揉了揉惺忪的眼睛，摆了摆手说，“你们几个小孩子注意安全”；小侄儿倒是大为兴奋，嚷着要和小芙出去，却被一脸不放心的表姐一把拉回。

    “这到底是不是过年?!”小芙抱怨着。

    她儿时记忆中的除夕夜，一家人会很热闹地吃饭，挤在17英寸黑白电视机前看春晚，静静地等待24时的钟声。长辈们会提前用长长的竹竿挂起一串鞭炮，等到那一刻点燃。噼里啪啦声震耳欲聋，姥姥会笑得合不拢嘴，孩子们捂着耳朵在屋里乱窜。鞭炮声刚停，热腾腾的汤圆已经上了桌。

    如今，过年却有了一丝莫名的伤感，年味儿很淡，淡得让人毫无过年的心境。

    我们要到哪里去寻找曾经魂绕梦牵的年味儿呢?

    那令人神往的年味儿，曾是我们儿时的期盼，曾是我们这代人记忆深处最美好的印象，曾是那个艰辛年代唯一的亮点，可在不经意间，时光荏苒，人们生活越来越好了，年味儿却越来越淡 ......